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109逃开了，短暂从视野中消失，几秒钟之后在轰炸机另一侧出现，瞄准机腰炮塔开火。碎片飞溅，从破裂的机身灌进来的冷风轰隆作响。无线电里一片混乱，查克能听见乔迪和利奥的声音，他们都在大喊大叫，机枪发出一阵暴烈的噪音，一架109旋转着坠落，还没撞到地面就解体了，变成燃烧的碎片。“还有一架109，”查克听见乔迪说，“它现在到机尾来了，我——”爆炸声盖过了乔迪的最后一句话。查克喊了两声他的名字，都没有回答。他想回头看看机舱里发生了什么，但根本没有这个时间。高射炮撕开了旁边一架b17的机翼，它立即失去了平衡，倾斜的机翼像刀刃一样向查克的飞机劈来，他攥紧了操纵杆，猛推油门，咬紧牙关，等着机身钢板被砸开的巨响。什么都没有发生。那架不幸的僚机正好和他们错开，拖着火光和烟雾砸向下方的城市。返航的指令已经发出。困在这一片污浊烟雾中的轰炸机都在艰难地转向，挣扎着飞回遥远的英国。109又回来了，查克调整机鼻机枪，按下扳机，想把那个混蛋打下来，他击中了德国战斗机，但对方的子弹也击穿了驾驶舱。疼痛在查克的左边脸颊和胸口炸裂开来，他花了许久才发现自己躺在地上，头晕目眩。利奥在用力摇晃他的肩膀，领航员脸上溅满了血，查克差点认不出他是谁。利奥大声说着什么，查克一个词都听不见，耳朵嗡嗡作响。他抓住利奥的手臂，昏昏沉沉地坐起来，回到驾驶座上。轰炸机正在飞速下坠，地面在眼前旋转，查克重新握住操纵杆，手因为沾满血而滑溜溜的。这座沉重的飞行堡垒在离彻底毁灭还剩5000英尺时昂起头，吃力地重新爬升。就像交响乐结束的最后一个重音，一枚88毫米炮弹擦过机翼，炸出的焦黑凹痕犹如牙印。查克完全没有理会，飞机继续爬向云层，回到了高射炮鞭长莫及的高空中。“休斯死了。”利奥开口，背靠着机舱壁坐在地上，“乔迪的状况不太好，我尽力帮他止血了，但我担心——”“不会的。”查克打断他，“我们安全逃出来了，知道吗？他不会有事的。”利奥干巴巴地笑了一声，“我估计也撑不了多久。”查克看了利奥一眼，这才留意到他浸透血的制服和苍白的嘴唇。一块弹片肯定嵌在腹部某处，领航员用力压着伤口，但血还是止不住。查克张了张嘴，说不出话，喉咙里像是塞了一团干草。比根山基地此刻在两个小时航程之外。“这里太他妈冷了。”利奥说，这是查克 “黑色星期四”，后来大家这么称呼这一天。从英国起飞的291架美国轰炸机里，77架再也没有回来，还有121架严重损毁，要不就送厂维修，要不当场报废。东安格利亚的各个基地晕头转向地清点伤亡和失踪人数。一些渔船被派了出去，徒劳地在海上搜索很可能并不存在的生还者。查克并不知道这一切。他昏昏沉沉地在推车轮子的哐当声里醒来，护士在他床头放下了什么，又推着车走了。圆形气窗透进苍白的阳光，排气扇呼呼转动，他入神地看着变幻的影子，过了好一会才意识到有人坐在床边，于是迟钝地转过头去看，这个简单的动作现在对他来说也太艰难了。查克疲倦地眨了眨眼，那个人俯下身，凑近了一些，带着担忧的表情。路易。查克想叫他的名字，动了动嘴唇，没能发出声音。“查尔斯，你能听见我说话吗？”听见了，但是他太累了，睡意像勒住脖子的铅坠，不由分说地把他往下拽，查克拼尽全力才能勉强浮在水面上。路易握住了他的手，拇指轻轻摩挲他的掌心。查克重新昏睡过去，在沼泽般的粘稠黑暗里挣扎，被痛和冷这两种感觉里轮番抽打。他梦见了驾驶舱，操纵杆感觉极其真实，他甚至能摸到油漆掉落留下的凹痕。然而飞机完全失去控制，无论他做什么都无法阻止下坠。查克打开舱门，准备跳伞，但伞包是空的，一个松垮垮的帆布包，可笑地挂在背上。风抽打着他的脸，地面越来越近。他猛然惊醒，呼吸困难，冷汗浸湿了枕头。“你在医院里，你没事。”一只手轻轻摸了摸他的脸，“查尔斯，看着我。”病床周围围着布帘，提供了有限的隐私，一盏孤零零的灯照亮了这个小空间。气窗外面的天空漆黑一片。查克盯着路易看了很久，终于放松下来，对着天花板长长地呼了一口气。“想喝水吗？”路易问。查克点点头。路易帮他坐起来，把枕头塞到他背后。不知道谁给他换上了一套洗得褪了色的条纹睡衣，袖口的缝线已经松脱，裤子的膝盖位置也磨得快要裂开了。查克接过路易递过来的杯子，一口气喝完，总算觉得自己能够发出声音来了。“其他人怎样了？”路易抿了抿嘴唇：“你还要水吗？我再去倒一杯。”查克一把扯住路易的衣袖，“告诉我。”路易重新坐下来，双手握住查克布满细小伤痕的手，